[GL] Gió Lặng, Mặt Trời Xa - Mặt Trời Nhỏ
Chương 51: Kẻ thua cuộc
"Đã từng sống vì yêu, từng chống chọi vì một người. Nhưng giờ đây, tất cả đã hóa tro tàn. Những gì còn lại chỉ là một thân xác rỗng, trái tim đã mỏi mệt đến mức chẳng thể đập thêm một nhịp cho bất kỳ hy vọng nào nữa."
Bệnh viện - 8 giờ tối.
Tiếng còi xe cấp cứu rú lên xé tan màn đêm tĩnh mịch. Cánh cửa phòng cấp cứu bật mở, các y tá và bác sĩ đẩy băng ca vào trong, trên đó là một thân thể bất động, bê bết máu, khuôn mặt trắng bệch ẩn dưới lớp mặt nạ oxy và dây truyền. Mái tóc đen dài rối tung, lấm tấm máu khô khiến chúng bết vào thái dương. Cánh tay trái lúc nãy bị gãy vẹo hẳn sang một bên được giữ tạm bằng nẹp sơ cứu.
Một y tá gấp gáp hét lên:
"Tránh đường! Chấn thương nặng vùng bụng và ngực! Tay trái gãy hở, có dấu hiệu xuất huyết nội! Gọi bác sĩ ngoại khoa ngay!"
Chị Linh lao theo sau, nước mắt tuôn không kịp lau. Gương mặt chị tái nhợt, hai bàn tay run rẩy siết chặt túi xách. Cơn hoảng loạn khiến đầu óc chị đặc quánh.
Phía cổng bệnh viện cũng có chiếc xe màu đen vừa phanh gấp trước cửa khoa cấp cứu, còn chưa kịp tắt máy, cửa đã bị bật mở. Chú George bước xuống đầu tiên, áo sơ mi nhầu nhĩ bên trong chiếc áo khoác dày chưa kịp cài nút. Khuôn mặt ông căng thẳng đến mức những nếp nhăn trên trán hằn sâu lại, giọng trầm khàn vang lên trong khoảng không lạnh buốt:
"Linh! Chuyện gì đã xảy ra? Cháu nói rõ xem nào. Nói hết những gì cháu biết và nghe được."
Chị Linh giật mình quay phắt lại. Giọng chị vỡ ra, nghẹn ngào, gần như lạc đi:
"Cháu... cháu không biết phải bắt đầu từ đâu. Trưa nay, sau khi họp xong, cháu đã ra ngoài xử lý hồ sơ."
Chị hít sâu một hơi để giữ giọng không run nữa.
"Đến khoảng gần ba giờ... cháu nghe tiếng gì đó rơi vỡ từ trong phòng. Lúc chạy vào... cả căn phòng hỗn loạn. Giấy tờ rải khắp sàn, ly nước thì vỡ bên cạnh chân bàn. Dáng vẻ em ấy như gặp phải chuyện gì sốc lắm, tay ôm đầu, vai run lên bần bật. Gương mặt, lý trí thì... như không còn kiểm soát được nữa."
Dì Thụy An đưa tay siết chặt vai Linh, đầy khẩn thiết:
"Rồi sau đó thì sao?"
Chị Linh cắn môi.
"Cháu bước lại đỡ em ấy ngồi xuống nhưng em ấy ngăn lại. Chỉ nhìn cháu, nói không sao và bảo cháu ra ngoài đi. Cháu không dám cãi, chỉ ra ngoài... rồi ngồi trước cửa đợi đến chiều."
Giọng chị bắt đầu nghẹn lại.
"Gần bảy giờ, em ấy bước ra... mùi cồn nồng nặc đến mức cháu đứng cách vài bước cũng ngửi được. Cháu tính đưa em ấy về, nhưng... chỉ trong một phút cháu quay đi gọi điện... em ấy đã cầm chìa khóa xe... nhấn ga rồi lao ra ngoài. Cháu chạy theo, nhưng không kịp..."
Khả Lam lúc ấy cũng vừa chạy đến, trong chiếc áo choàng mỏng khoác vội, nghe đến đây thì bật khóc thành tiếng. Cô bé lao đến bên mẹ, hoảng loạn:
"Mẹ ơi... sao lại như vậy? Chị ấy chưa bao giờ như thế mà... chị ấy vẫn luôn ổn mà."
Dì Thụy An vội đỡ lấy con gái, ánh mắt đau đáu nhìn về cánh cửa phòng phẫu thuật vẫn sáng đèn đỏ. Bà nắm chặt tay Lam, trấn an cô bé:
"Không sao đâu, Lam... chị con sẽ qua được thôi. Không sao đâu, sẽ ổn thôi mà."
George đặt tay lên vai chị Linh, vỗ nhẹ, giọng ông trầm ấm nhưng dứt khoát:
"Cháu đã làm hết sức rồi, Linh. Cảm ơn cháu nhiều. Mọi chuyện bây giờ cứ để bác sĩ lo. Nó sẽ không sao đâu... con bé là đứa không dễ gục ngã."
Ngoài cánh cửa kính phòng mổ, ánh sáng trắng vẫn rọi chói lòa. Bên trong, các bác sĩ chạy tới chạy lui, y tá đẩy máy đo, máy truyền, tiếng máy tim vang lên đều đặn từng nhịp một. Thiết bị y tế liên tục được đưa vào, bảng thông tin bệnh nhân hiện lên: "Aeris Luc - chấn thương vùng bụng và ngực, xuất huyết nội."
Mỗi giây trôi qua ở hành lang ấy dài như một đời người. Không ai biết mình đang chờ đợi điều gì, sự sống, hay một nỗi mất mát còn đau đớn hơn cả cái chết.
Dì Thụy An ngồi sát bên con gái, bàn tay đan chặt vào tay Lam. Gương mặt bà tái nhợt, đôi môi khô khốc, nhưng ánh mắt vẫn cố giữ vững, không chỉ để làm điểm tựa cho Khả Lam mà còn cho chính mình.
Khả Lam thì tựa hẳn vào vai mẹ, khuôn mặt còn vương những vệt nước mắt khô, đôi mắt sưng đỏ. Cô bé cứ nhìn chằm chằm vào đèn đỏ trên cửa, như thể chỉ cần rời đi một khắc thôi là tai họa sẽ ập đến.
Chú George thì không thể ngồi yên. Ông bước đi liên tục dọc hành lang, gọi điện liên hệ bác sĩ chuyên khoa, điều phối trợ lý sắp xếp việc trong công ty, thậm chí còn nhờ luật sư chuẩn bị sẵn mọi phương án trong tình huống xấu nhất. Thế nhưng, mỗi lần ánh mắt vô tình chạm đến cánh cửa đóng kín kia, lòng ông lại trĩu xuống nặng như đá.
Chị Linh đứng lặng ở góc hành lang, lưng tựa vào bức tường lạnh. Suốt ngần ấy thời gian, chị không nói một lời, cả người bất động như hóa đá. Hai bàn tay đan chặt, các khớp ngón tay trắng bệch vì sức nắm. Trong đôi mắt ấy là nỗi sợ, nỗi đau và hơn hết là sự tự trách đang gặm nhấm từng phút một.
Mãi đến gần tám giờ sáng, đèn đỏ trước cửa phòng mổ mới tắt. Tiếng mở cửa vang lên như một hồi chuông phá tan nỗi sợ đè nén. Mọi người cùng đứng bật dậy. Vị bác sĩ của ca phẫu thuật bước ra, khẩu trang vẫn chưa tháo hẳn, mắt thâm quầng mệt mỏi vì suốt đêm không ngủ.
"Bệnh nhân đã qua cơn nguy kịch." Ông bắt đầu nói bằng tiếnh anh, giọng hơi khàn nhưng dứt khoát.
"Chúng tôi đã xử lý thành công tình trạng xuất huyết dạ dày và vỡ lá lách. Tay trái gãy xương đã được cố định. Ngoài ra, cô ấy cũng bị gãy ba xương sườn trái, hiện đã được băng ép lại."
Tiếng nấc bật ra. Khả Lam đưa hai tay che mặt, nước mắt trào ra không ngừng. Cô bé không kìm được nữa, toàn thân run rẩy, gục vào lòng mẹ nức nở:
"Gãy cả xương sườn nữa sao mẹ... đau như vậy... sao chị chịu nổi được."
Dì Thụy An ôm chặt con gái, giọng nghèn nghẹn nhưng vẫn thì thầm trấn an:
"Không sao... chị con vượt qua rồi... chỉ cần tỉnh lại, mọi thứ rồi sẽ ổn thôi."
Bác sĩ tiếp tục:
"Tuy nhiên, có một vấn đề cần theo dõi thêm. Vùng trán bên trái của bệnh nhân bị va chạm mạnh. Chúng tôi đã chụp CT, hiện chưa phát hiện tổn thương nội sọ rõ ràng, nhưng vẫn cần theo dõi sát vài ngày tới để loại trừ chấn thương muộn."
Mỗi lời ông nói như một cơn gió lạnh tạt thẳng vào tim người nghe, để lại trong hành lang một khoảng lặng nặng nề, đến cả hơi thở cũng trở nên khó nhọc.
Chị Linh lùi lại một bước. Đôi tay buông thõng hai bên, môi mím chặt đến tái nhợt. Đôi mắt cay xè nhưng không rơi nổi giọt nước nào, có lẽ nước mắt đã cạn, hoặc có lẽ chị không còn đủ sức để khóc nữa. Nỗi ân hận nghẹn lại nơi cổ họng, khiến mọi lời muốn nói đều mắc kẹt, không thể thốt ra.
Chú George hít một hơi thật sâu, cố giữ bình tĩnh.
"Cảm ơn bác sĩ. Xin hãy sắp xếp cho cháu tôi một phòng hồi sức tốt nhất, có đội ngũ riêng theo dõi, y tá túc trực 24 giờ. Tôi không muốn có bất kỳ sai sót nào."
"Chúng tôi sẽ làm ngay. Xin gia đình yên tâm."
Bác sĩ cùng đội điều dưỡng quay đi, chiếc cáng được đẩy chậm rãi dọc theo hành lang. Tiếng bánh xe lăn trên nền gạch vang lên đều đặn, khô khốc, kéo theo cả sự nặng nề lặng lẽ còn sót lại trong không khí.
Cánh cửa phòng phẫu thuật đóng lại, nhưng lần này không còn ánh đỏ báo hiệu sinh tử, mà là ánh sáng của hồi sinh. Và dù trong lòng họ vẫn còn trĩu nặng nỗi sợ chưa dứt, thì ít nhất ngọn lửa hi vọng cũng đã được thắp lên.
Thanh Di được chuyển về phòng bệnh. Thuốc mê chưa tan khiến cô vẫn còn chìm trong giấc ngủ sâu, một giấc ngủ dài nhất kể từ ngày đặt chân đến Anh, kể từ khi mất nàng, kể từ khi trái tim không còn biết bình yên là gì.
Căn phòng yên tĩnh chỉ có tiếng máy theo dõi nhịp tim kêu nhẹ từng nhịp đều đặn. Tấm chăn mỏng phủ ngang người, che đi băng gạc ở tay, sườn. Trên đầu cũng có lớp băng trắng quấn quanh. Thanh Di nằm đó, gương mặt thanh tú tái nhợt, đôi môi khô khốc đến tróc da.
Trong giấc mơ mù sương ấy, cô thấy mình quay về tuổi mười sáu. Trước mắt là sân trường rực nắng, ánh sáng vàng vọt len lỏi qua từng kẽ lá, phản chiếu lên nền gạch đỏ au. Dãy nhà A hiện ra, cũ kỹ nhưng thân quen. Tiếng trống tan học vang lên, rộn ràng như một bản nhạc gọi về hồi ức. Và nơi cuối hành lang, dưới tán cây nghiêng nghiêng trong gió, Mộc Vy đang đứng quay lưng lại với cô, trong chiếc áo sơ mi trắng tinh khôi, vai đeo ba lô.
Cô bước đến, tim đập thình thịch. Khi nàng quay lại, nụ cười ấy hiện ra như nắng đầu mùa, dịu dàng và ấm áp đến mức khiến tất cả những đêm dài mất ngủ, những buổi sáng u ám, tất cả đều tan biến. Một ánh nhìn ấy đủ để lấp đầy khoảng trống trong tim, đủ để khiến cô quên rằng thế giới từng có những ngày lạnh lẽo.
Rồi đột ngột mùa đông đến, giáng sinh năm mười bảy tuổi. Cô thấy mình đứng run trong gió lạnh giữa ánh đèn lấp lánh từ khu vui chơi, tay cầm bó hoa lam tinh hồi hộp chờ câu trả lời của nàng. Một nụ hôn nhẹ lên má cô, dịu dàng và chân thành đã đủ khiến cả thời gian dừng lại.
Cô lại mơ thấy những buổi chiều nắm tay nàng đi dạo, tiếng ve ngân dài trong nắng như những sợi chỉ vàng vương trên tóc. Mơ thấy cái chạm tay vụng về dưới gầm bàn, thấy ánh mắt ngại ngùng xen lẫn nụ cười nhẹ. Thậm chí còn mơ lại lần đầu nàng giận dỗi, đòi cô dỗ dành. Những mảnh ký ức nhỏ bé ấy, tất cả hiện lên rõ ràng như một thước phim quay chậm.
Thế nhưng cơn ác mộng không chịu để cô yên. Trong không gian ấy vang lên một âm thanh, là âm thanh của đoạn ghi âm, từng chữ nàng nói ra như những nhát dao lạnh buốt chém vào người cô. Gương mặt nàng ánh mắt từng dịu dàng giờ đây lạnh băng, vẻ mặt đầy kiêu ngạo và xa lạ.
Mẹ cô từ trong bóng tối đi đến. Ánh mắt nghiêm khắc, gương mặt không cảm xúc.
"Đủ rồi. Đến lúc tỉnh lại và làm những gì nên làm đi."
Những mảnh vụn của hạnh phúc, những ngày từng rực rỡ, tất cả như bị cơn bão cuốn đi. Cô đuổi theo, gào thét gọi tên nàng trong màn đêm đặc quánh, nhưng đáp lại chỉ là khoảng không yên lặng đến đáng sợ.
Thanh Di cứ chạy mãi, chạy mãi cho đến khi tất cả sức lực đã cạn, đầu gối khuỵu xuống và trái tim chẳng còn đủ sức để đập mạnh thêm một lần nào nữa. Cứ tưởng bóng tối sắp nuốt chửng lấy cô thì đột nhiên phía trước, một vệt sáng nhạt như bụi sương lặng lẽ hiện ra. Phía ánh sáng đó có tiếng người gọi tên cô. Thanh Di ngẩng đầu, đôi mắt đẫm nước, bàn tay run rẩy vươn về nơi đó.
Ánh sáng thật sự rọi vào căn phòng bệnh vào buổi trưa ngày thứ ba. Nắng lọt qua tấm rèm trắng, trải thành một vệt dài trên sàn gạch lạnh lẽo. Trong căn phòng yên ắng thoảng chút mùi thuốc khử trùng đặc trưng của bệnh viện, Lam đang ngồi cạnh giường bệnh. Mắt cô bé đỏ hoe, tóc xõa rối bời sau ba ngày không ngủ tròn giấc. Đôi tay nhỏ cẩn thận cầm chiếc khăn mềm, chấm nhẹ nước ấm rồi tỉ mỉ lau từng ngón tay lạnh ngắt của Thanh Di.
Bất ngờ, ngón tay Thanh Di cử động, mặc dù rất nhẹ, rất khẽ.
Lam khựng lại, nín thở.
"Chị?"
Cô bé ghé sát xuống hơn, thì thầm, trái tim đập dồn dập.
"Chị... chị nghe em nói không?"
Không có lời đáp nhưng mi mắt Thanh Di nhúc nhích một thoáng, từ từ mở ra cố thích nghi với ánh sáng.
Lam bật dậy. "Bác sĩ!" Giọng cô bé nghẹn lại vì xúc động, vừa gọi vừa lao ra ngoài.
"Chị ấy tỉnh rồi! Mau... mau đến kiểm tra đi!"
Cả hành lang bệnh viện bỗng rộn lên. Những bước chân dồn dập chạy đến, tiếng cửa bật mở rồi bác sĩ, y tá ùa vào như luồng gió. Dì Thụy An vừa bước vào liền dang tay đón Lam đang òa khóc, run lẩy bẩy không nói nên lời.
Vị bác sĩ lập tức kiểm tra, vừa làm vừa nói để y tá bên cạnh ghi chú lại.
"Phản xạ tốt, đồng tử có phản ứng ánh sáng. Huyết áp ổn. Nhịp tim đều."
"Tình trạng khá ổn định." Ông quay sang chú George vừa bước đến "Vẫn cần theo dõi thêm nhưng tỉnh lại sau ba ngày chấn thương nặng như vậy là một dấu hiệu tốt. Cô ấy cần thời gian hồi phục cả thể chất lẫn tinh thần."
Thanh Di vẫn nằm đó, đầu nặng trĩu như có ai nhấn xuống. Họng khô rát, mỗi hơi thở như đi qua cát nóng. Miệng mấp máy, gần như không thành tiếng.
Khả Lam lập tức chạy lại, khom xuống sát mặt cô.
"Chị, chị cần gì à?"
"...Nước."
Dì Thụy An lập tức bưng chén nước ấm đã chuẩn bị sẵn. Bà ngồi xuống, đặt tay lên trán cô vuốt nhẹ như chạm vào cánh hoa.
"Ngoan nào, uống chút nước đã."
Từng ngụm nước ấm trôi qua cổ họng khô khốc như cứu lấy linh hồn đang quay về từ cõi mịt mù. Thanh Di uống chậm rãi từng chút một, cổ họng vẫn rát nhưng ấm dần lên.
Đôi mắt của cô mở to hơn một chút. Mọi thứ xung quanh dần rõ nét, tường trắng, máy móc, ánh đèn mờ, mùi thuốc sát trùng. Đầu đau như búa bổ, bên sườn trái nhói lên. Tay trái thì gần như không còn cảm giác vì đang băng cố định. Trán căng tức dưới lớp băng trắng dày.
Thế nhưng, tất cả những cơn đau ấy gộp lại cũng chẳng là gì. Cô thở hắt ra, nhắm mắt. Nước mắt lặng lẽ rơi xuống gối. Không phải vì thương tích, mà vì khi tỉnh dậy, cô nhận ra mình đã mất đi phần duy nhất từng khiến trái tim còn biết ấm.
Hai tuần sau ngày tỉnh lại.
Những lớp băng gạc trên đầu đã được tháo ra chỉ còn lại vài vết trầy quanh thái dương. Tay trái vẫn quấn băng cố định, sườn trái thỉnh thoảng nhói đau nhưng tất cả những đau đớn ấy vẫn dễ chịu hơn cơn đau âm ỉ trong lồng ngực.
Thanh Di ngồi tựa vào đầu giường, dáng người gầy rộc lọt thỏm trong lớp áo bệnh nhân rộng thênh. Mắt không còn sưng nhưng luôn mở lặng lẽ vô hồn. Cô vẫn ăn, vẫn ngủ, vẫn uống thuốc đúng giờ như một thói quen máy móc. Mỗi lời hỏi han, an ủi từ dì Thụy An hay Khả Lam đều chỉ nhận lại một ánh nhìn lặng lẽ, hoặc một cái gật đầu nhẹ.
Khả Lam có hôm kể mãi không được hồi đáp, cuối cùng rầu rĩ ngồi nép vào cạnh mẹ:
"Mẹ à... chị ấy không còn như trươcz nữa rồi."
Dì Thụy An vuốt lưng con gái, mắt dõi về phía giường bệnh.
"Chị con… chỉ là đang tập quen lại với cuộc sống thôi, con yêu."
Căn phòng bệnh mỗi ngày vẫn mở rèm đón ánh sáng vào như một sự an ủi mong manh từ thế giới bên ngoài. Nhưng Thanh Di chẳng bao giờ nhìn ra khung cảnh ấy mà có cảm xúc. Đối với cô, bình minh hay hoàng hôn giờ chỉ còn là những chu kỳ trôi qua vô nghĩa.
Sau một tháng.
Thanh Di đã có thể đi lại quanh phòng. Bác sĩ cho phép rời viện bất cứ lúc nào, nhưng cô vẫn ở lại thêm một tuần nữa như thể chẳng có nơi nào cần quay về.
Mỗi sáng, chị Linh đến viện, mang theo một xấp tài liệu lặng lẽ đặt lên bàn rồi đứng chờ. Thanh Di xem qua các bản báo cáo, đọc tỉ mỉ và khoanh lại những mục cần sửa. Cô không bỏ bê công việc, nhưng những lúc giao tiếp, ánh mắt cô chưa từng hướng thẳng vào chị Linh. Giọng nói không lớn, không nhỏ như có một tấm rèm mỏng giữa hai người.
"Chị để phần này gửi lại bên đó kiểm tra lần nữa. Em thấy dữ liệu gốc chưa khớp."
"Ừm... chị hiểu rồi."
Có lần, khi chị Linh đứng nán lại, ánh mắt ngập ngừng như muốn nói điều gì đó, thì cô chợt cất giọng:
"Nếu chị không còn gì khác thì ra ngoài đi. Em cần yên tĩnh một chút."
Tối hôm đó, trong căn phòng yên tĩnh phủ ánh đèn vàng nhạt, Thanh Di vẫn ngồi ở vị trí cũ, chiếc ghế sát cửa sổ đã hằn một vết lõm mờ ở nơicô thường tựa vào. Cửa sổ hé mở, gió đêm se lạnh luồn qua tấm rèm mỏng, lướt qua tóc mai rối nhẹ, mang theo cả tiếng còi xe xa vắng lẫn mùi khói nhạt của thành phố về đêm.
Luân Đôn vẫn rộn ràng trong nhịp sống không ngủ, nhưng bên trong Thanh Di lại là một thành phố đã chết. Không còn giấc mơ nào để hướng tới, không còn người nào là mục tiêu để cô tìm đường quay về, cũng chẳng còn ai dịu dàng gọi tên cô như ngày cũ. Tình yêu đã từng là ánh đèn dẫn lối cô suốt bốn năm, giờ đây chỉ là một ngọn nến đã cháy cạn, để lại chút khói mờ cay mắt và mùi sáp lạnh khô trong tim.
Cô nhìn bàn tay vẫn còn băng bó của mình. Bàn tay từng nâng niu khuôn mặt nàng, từng giữ lấy hơi ấm mỗi mùa đông, giờ không còn gì cả. Tất cả đã bị lấy đi chỉ bằng vài tấm ảnh, đoạn ghi âm rẻ tiền và một câu nói vô tình từ người mẹ ruột.
Cô từng nghĩ rằng chỉ cần cố gắng hơn, chờ đợi lâu hơn, hy sinh nhiều hơn thì tình yêu ấy sẽ là thứ cứu rỗi cô khỏi mọi áp lực, khỏi những đòi hỏi vô lý của gia đình, khỏi chiếc bóng đè nặng từ những kỳ vọng. Nhưng rốt cuộc, sau tất cả, cô chỉ là một kẻ tự huyễn hoặc mình.
Thanh Di cười nhạt, tựa đầu vào khung cửa sổ, để những suy nghĩ lặng lẽ cuốn qua tâm trí như sương mù vây kín.
Có lẽ... đã đến lúc quay trở lại. Trở lại làm một đứa con gái mà mẹ mong muốn. Một đứa con ngoan ngoãn, không cãi lời, không đòi hỏi, không dám yêu ai. Một người biết cúi đầu, biết lắng nghe, biết cam chịu. Dù không phải là chính mình nhưng ít nhất cô vẫn còn là một cái gì đó có giá trị trong mắt người khác.
Dù đó là sự chấp nhận miễn cưỡng. Dù nó khiến cô như đang tự chôn sống chính mình.
Cô vẫn còn sống sau tai nạn đó. Và nếu sống không thể yêu được nữa thì ít ra hãy sống để làm tròn chữ hiếu, để trở thành người có ích trong mắt mẹ, để không bị coi là đứa con thất bại.
Sáng hôm sau.
Thanh Di vẫn ngồi bên cửa sổ, bờ vai gầy tựa vào khung gỗ lạnh, ánh mắt nhìn vào khoảng không vô định phía bên ngoài.
Mọi người đã quen với sự im lặng của cô. Dì Thụy An và Khả Lam không còn cố kéo cô nói chuyện như những ngày đầu nữa. Họ đã nhận ra người trước mặt họ chỉ còn lại thể xác, linh hồn có lẽ đã rơi rớt ở một nơi nào đó giữa đoạn đường máu và nước mắt của đêm ấy.
Hôm nay, không có ai trong phòng. Y tá vừa rời đi sau khi thay băng gạc. Thanh Di đưa tay với lấy chiếc điện thoại mới đặt trên bàn cạnh giường. Cô lướt tìm một lúc rồi dừng lại ở tên "Chị Linh".
Giọng chị Linh vang lên chỉ sau một hồi chuông:
"Alo, chị nghe đây, Di. Em cần gì hả?"
Thanh Di không trả lời ngay, khoảng lặng dài đến mức bên kia tưởng cuộc gọi đã ngắt. Mãi đến khi chị Linh cất tiếng lần nữa, giọng đầy lo lắng:
"Di?"
"Chị..." Cô nói nhỏ. "...liên hệ với mẹ em. Bảo bà đến bệnh viện đi."
"Gặp mẹ?" Chị Linh bất ngờ. "Có chuyện gì sao? Em... em ổn chứ?"
"Không có gì đâu. Em chỉ muốn nói với bà một vài điều... thôi."
"Nhưng... mẹ em... từ hôm em vào viện đến giờ bà chưa đến một lần nào cả. Bà chỉ liên lạc với dì Thụy An. Có lẽ bà ấy..."
"Vì bà không muốn nhìn thấy một đứa con gái nhu nhược nằm trên giường bệnh." Cô cắt lời, giọng nhẹ tênh như đang kể chuyện của ai đó không liên quan gì đến mình. "Không sao. Hôm nay em ổn rồi. Bà ấy sẽ không thấy dánh vẻ yếu đuối ấy đâu.".
"Di... em chắc không?"
"Gọi giúp em đi, chị."
Chị Linh im lặng một lúc lâu. Cuối cùng chỉ nói:
"Được rồi. Chị sẽ liên hệ."
Cuộc gọi kết thúc. Thanh Di đặt điện thoại xuống bàn, nằm xuống. Đôi mắt khép hờ, cổ họng khô rát. Cô không biết mình đang chờ điều gì. Một cái ôm? Một lời xin lỗi? Một sự quan tâm muộn màng? Cô biết sẽ không có gì cả, nhưng cô vẫn muốn gặp mẹ.
Không phải để cầu xin tha thứ, mà chỉ để... chấm dứt. Chấm dứt một cuộc chiến mà cô đã thua từ khi sinh ra.
Chiều hôm đó, mẹ xuất hiện. Bà bước vào phòng trong bộ áo khoác dày màu nâu trầm, tóc búi gọn, ánh mắt vẫn lạnh như ngày nào. Thanh Di không nhìn bà, ánh mắt cô vẫn dán ngoài cửa sổ. Đến khi cánh cửa phòng đóng lại, , cô mới chậm rãi mở lời.
"Con đồng ý đính hôn."
"Nếu từ đầu con không cãi lời mẹ thì đã không phải khổ như thế."
Thanh Di bật cười, nhưng lần này trong tiếng cười lại mang sự đau đớn tột cùng.
"Như vậy là mẹ hài lòng rồi chứ?"
Bà không đáp. Cô quay mặt lại, lần đầu tiên nhìn thẳng vào mắt mẹ sau bao năm.
"Cuối năm nay, con sẽ về nước. Nhân tiện thì tổ chức đính hôn luôn đi."
Bà gật đầu, ánh mắt thoáng nét hài lòng khi đã có được câu trả lời mình muốn. Nhưng khi bà quay người, tay vừa chạm vào nắm cửa thì giọng Thanh Di vang lên, trầm và dứt khoát:
“Con đồng ý, nhưng với một điều kiện. Con sẽ sống riêng, không quay về nhà. Và… mong mẹ đừng can thiệp vào cuộc sống của con nữa.”
Một lúc sau, bà gật đầu lần nữa, không nói thêm lời nào mà mở cửa bước ra ngoài.
Thanh Di ngồi bất động, như thể vừa trao nốt phần linh hồn còn sót lại cho một bản án đã được định trước. Mọi cảm xúc trong cô dường như bị rút cạn. Giây phút ấy, cô giống một diễn viên vừa hạ màn sau vai diễn cuối cùng, kiệt sức, trần trụi, và chẳng còn gì để níu giữ nữa.
Bạn đang đọc truyện trên: ZingTruyen.Store